Нетрадиционное винопитие в советское время.

[zigangir]

Кое-что, на тему нетрадиционного винопития. "Брандвахты" (подпольная продажа спиртного во внеурочное время) в городе не было. Все оздоровительные эликсиры (исключая огуречный и капустный рассолы) были доступны с 10 утра, позже с 11-ти, поэтому болезные и желтоглазые горожане маялись возле магазинов, облизываясь и пуская слюни, от манящего вида, сверкающих бутылочным блеском, винных прилавков. До чего же изобретательна пьянь хроническая... Ведь, рассмотрел же кто-то, в завалах банок с томатами и прочих консервированных овощей и фруктов - банку с заветной надписью на этикетке "Слива в вине"... Теперь, уже, культурные люди выходят из магазина, осторожно неся в руках банки со сливой. Из магазина слышится крик продавца - "вывозите еще контейнер с пьяной сливой, кончается!" Культурных людей встречают ожидающие их возбужденные товарищи. Группки страждущих расстекаются по местности, укрытой растительностью (вот она - любовь к природе!), и, вскоре, начинаются тихие задушевные беседы, диспуты, дебаты по политинформации. Клубятся и клубятся дымки, обозначая местовозлежания культурно отдыхающих горожан. Посылаются гонцы за добавкой продукта, любовно именуемого "выпить и закусить"... В мое время в Сарове строгость соблюдалась с алкоголем. Поэтому хронь пьяническая (или пьянь хроническая - как лучше?) начала свои изыскания в области альтернативного заменителя недоступного зелья. По первости, народная изворотливость быстро нашла новый источник-родник спасительного напитка в "москательном" магазине. Назывался он "Коньяк Три Косточки", действительно, на этикетке были изображены череп и под ним две скрещенные косточки, надпись была безыдейной и угрюмой - "Денатурат". Карась быстро переименовал его, гордым именем "Капитан Флинт". Распробовали и другой напиток - "Политура", здесь, безсознательные граждане, не мудрствуя лукаво, обозвали его "Полиной Ивановной". Теперь уже я подсоединился к поиску настоящего имени этому продукту. Я доказал, что "Политура" это напиток ЦК КПСС, они, выпивая его на своих Пленумах, всегда кричат тост "Полит - Ура!" Отсюда и официальное название. Правда, немного замаскированное. Общество пьяни разделилось на сознательных и безсознательных. Меня поддержала только сознательная пьянь. Бессознательные не вникли, консервативно продолжая называть любимую политуру - Полиной Ивановной. Все эти темы обсуждались в личных беседах "на троих", и в пламенных диспутах, доходящих до мордобоя. Про клей БФ ("Борис Федорович") не стоит говорить, так как, тут нужен был особый технологический процесс, превращающий его в удобоваримый продукт. Впрочем, вскоре, пьянохроническое общество окультурилось, став завсегдатаями магазина "Парфюмерия"...

[zigangir]

Мой друг - Николай Карасев: «хрустальная мечта моего детства».

Прожженная солнцем степь. Наша маленькая буровая. На 100 километров вокруг ни одного населенного пункта. Лежим под вагончиком, лениво переговариваемся. Остались вдвоем. Караулим бурстанок, пока бригада отдыхает на отгулах.
...Понимаешь, говорит он мне, щурясь от слепящего солнца, каждая мечта у человека меняется с возрастом и его местоположением. Вот, например, сейчас жара, и мне хочется чего-нибудь холодненького, а будь сейчас зима, то, наоборот, захотелось бы горяченького. Помнишь, «стекляшку» у вокзала в Арзамасе? Зимой – пожалуйста, пиво с «подогревом». Наливает, понимаешь, буфетчица половину кружки пива, а доливает ее кипяточком. Не хочешь с «подогревом», пей ледяное. Разве это мечта – попить горячего пивка в мороз? Нет... Мечта должна быть «выпуклой», как медаль, запоминающейся на всю жизнь! Вроде, «хрустальной мечты детства». Вот, представь... Ты с похмелья, жара, валяешься еще с ночи на полу, башку не подымешь... И, вдруг, появляется перед тобой табуреточка, а на ней... трехлитровая баночка. Бока запотелые от холода, капельки влаги, как слезы, сползают с ее стеклянных бочков... и, вроде, как банка уже початая... А в ней мутновато-сизый драгоценнейший сивушный напиток – эликсир возрождения, лекарство для твоего измученного организма. На табуреточке стоит мерзавчик, уже кем-то заботливо наполненный... И, конечно, тарелочка с голубой каемочкой. А на ней... Раздавленный соленый огурец, самый последний огурец, поднятый со дна бочки. Плоский, вялый... И ты бережно, чтоб не растрясти, берешь стопочку, потом, истово перекрестившись и крякнув, пьешь врастяжку, до последней капли... Затем, тяжелым вдохом «закусываешь рукавом», и только после этого, вкушаешь кусочек огурца... Все твои прокисшие органы взбодряются, хочется жить, от избытка духа появляется огромное желание принести какую-нибудь пользу человечеству... Господи, не искушай...

Думаю, представляю, ...замечательно! Как у Твардовского, – «ел он много, но не жадно, отдавал закуске честь, так- то ладно, так-то складно, поглядишь – захочешь есть». Как хорошо, что у человека жива его «детская хрустальная» мечта. Завидую ему белой завистью.

[zigangir]

Казанская зарисовка.
Казань. Середина 70-х. Утром, около 6-ти, бегу на электричку (заночевал у родных, а работал далеко, на разъезде Восстания). Около бани толпа страждущих «погасить горящие трубы». Толпа волнуется, «чипок» закрыт. Мне интересно, наблюдаю. Послышался гул, толпа пришла в движение. Сквозь толпу продвигается симпатичный татарин, опрятно одетый, чистенький и румяный. Слышатся здравицы и возгласы, некоторые из них не совсем корректного содержания. Татарин добирается до ларька, открывает его, толпа приходит в состояние неистовства. От свиста закладывает уши. Наконец, снимаются щиты с «амбразуры», на пороге ларька появляется татарин и просительно подымает руку. Толпа стихает. Я сгораю от любопытства. Татарин громко кричит: «На палец не доливаю, пиво свежий, не разведенный!...» Это сигнал. К атаке ларька! Татарин исчезает, задавленный напором ликующей толпы. Я вталкиваюсь в проезжающий трамвай, довольный виденным.
Наливаю Наташе чай и значительно произношу: «На палец не доливаю…». На ее недоумение отвечаю – «чай свежий, не разведенный…» Наташа стучит пальцем по виску – *****!